n.71 – Savigliano

Rendere limpidi gli ultimi testi, ormai ridotti a un pugno di sillabe, è arduo senza scalfirli e franare nel vuoto che aspetta una rima falsata, una pietra morta, un inciampo. Oltre la misura del verso, la campagna incolta: il frinire delle cicale, il trillare dei discorsi.

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