n. 46 (frammento ricostruito da incisione su muro)

Il tuo pianoforte che suona ha finito le note, i tasti son nervi lasciati alle dita: la musica lotta, poi trema.
La mia litania non ha voce; la rondine tace, s’è persa nel cielo; la mitragliatrice è un nido di vespe seccate. (Anonimo, 1917)

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